Na dimensão ideal existem muitas pontes dialéticas (desejos e anseios) entre o Setembro Amarelo e as Ondas Coloridas, ambos podem ser um momento de paz, reconciliação e tranquilidade mental, nas relações interindividual e intergrupal em ambas as categorias, (o eu e o outro, e o nós e eles). Mas, na dimensão real, sem dialética ‘possível’, visto que o Setembro Amarelo almeja por uma maior consciência sobre a saúde mental, segurança mental, higiene mental, ou seja, uma sociedade que cuida do binómio saúde e doença mental, e surrealmente encontrarás esta tranquilidade toda no meio das escaramuçaras. E mas, os média são em parte responsáveis pelas nossas construções e representações sociais, vamos parar de pensar que o que aparece na televisão começa e fica por ali, até porque toda nossa psicologia, comportamentos, percepções e emoções são em parte alteradas perante uma simples notícia, imagine perante cenários de trocas de mimos, escaramuças e ridicularizadade?

Mas, do lado das Ondas Coloridas que poderiam propiciar esta tranquilidade e relaxamento todo, ou seja, propiciar as Ondas Coloridas como bem-estar, estão busy com trocas de mimos (exibição de nossismos, euismos, meuismos e pessoismos), estão busy com as escaramuças, no lugar daquele plano ideal de ondas coloridas como festa, como dança, como música, como namoro, como conquista. Somos presenteados com candidatos a namorados que não sabem que eles deveriam ser os primeiros a dizer não a qualquer forma ou tipo de violência, namorados que são pela paz, namorados que são pela reconciliação, namorados que pensam no país como prioridades no lugar das cores, namorados que usam a palavra não armada, a palavra não belicista, a palavra não intolerante, a palavra não tóxica para conquistar as namoradas, neste caso, as moçambicanas e os moçambicanos.

Mas será que as cerimónias tradicionais pelas quais passaram estes ‘namorados’ e seus ‘familiares’ passaram antes do início das Ondas Coloridas e cuidaram do espíritos destes? Cuidaram das mentes destes, cuidaram dos comportamentos tóxicos, cuidaram da alma destes, ou por outra, as mentes foram desarmadas como forma de desarmar as narrativas belicistas, por um lado, e as atitudes belicistas, por outro lado? Se calhar com mentes desarmadas teríamos candidatos ao namoro com uma narrativa baseada na cura pela palavra (pacífica), uma retórica com base em ideias em prol de um Moçambique autónomo e soberano, com maior redução possível da dependência externa,  no lugar da troca habitual de mimos.

Candidatos a namorados que percebam que com base na dialética do eu e outro emerge o nós, no lugar da dialética de nós aqui e eles lá (com pontes quebradas), e todo aquele que pensa diferente de nós é percebido como sendo nosso inimigo.

Sobre o lado tóxico dos candidatos a namoro em nome das Ondas Coloridas, ou seja, namoro como uma forma de nossismo deixa resgatar um trecho publicado em 2018 a pensar no 10 de Outubro, ou melhor, nas eleições autárquicas de 2018:

Teria a narrativa Moçambique monstros e fantasmas com o poder de perigar a relação entre o eu e o outro, criamos nós estes monstros e fantasmas mentais e imaginários como uma consequência da  fobia pela diferença e pelo diferente? Para tal falo das várias nuances do nossismo dentro do ethos da Psicologia Social, a saber:

• Nossismo comunicativo como uma forma que ganha espaço na significação da nossa narrativa, onde os ciber-intelectuais com recurso a popularidade (não confundir com populismo) criam fábricas mágicas de pós-verdades como se a narrativa Moçambique se tratasse dos contos da Alice no país das maravilhas, ou seja, este ethos funciona dentro das cavernas e nas torres de marfim (como se de contos aos quadradinhos se tratasse) sobre falsos eventos, sobre falsas verdades, esta fabricação é do eu face ao outro, neste lugar pelo pódio na narrativa Moçambique. Estaríamos perante a morte da verdade em Moçambique? A verdade morre ou teria morte em Moçambique?

Nossismo identitário como forma de marcar território representa uma outra nuance da perigosidade da relação eu e outro. Os temas actuais na nossa narrativa giram em volta da identidade tribal, regional e quiçá em voltas gemas, ou moçambicanos de primeira e os moçambicanos de segunda. Esta forma linear e fechada de ver e mergulhar no ethos do país funciona para legitimar as diferenças (formas excludentes) no lugar da tão sofrida e bem conseguida narrativa: unidade nacional, mas:

• Somos unidas e unidos?
• Temos condições psíquicas para pensar nesta bela conquista: unidade nacional?
• Como funciona a nossa unicidade?
• Como as moçambicanas e os moçambicanos vivem as relações multiculturais, num país bilionário na cultura e na diferença?
• Como as nossas singularidades socializam a nossa unicidade?
• Como as dinâmicas dos vários grupos transbordam no espaço público?

Nossismo cultural como o status quo de ser ou não moçambicana e moçambicano de gema, o local, a dona e o dono, cultura que é ou pode ser legitimada e reforçada pelo poder político e legal. A capulana como artefacto social, por exemplo, é assumida como o expoente máximo da expressão da nossa cultura mas de forma livre e espontânea. O que se assiste hoje: toda uma legislatura de capulana, não tem mulheres e não tem homens, estamos perante o eu-capaluana nos espaços públicos e privados, ou seja, a capulana sai do binómio privado-público para público-privado. Será de livre vontade? Estarão felizes com o eu-capulana? Como são vistos os que não assumem o eu-capulana no espaço público? O Nossismo cultura faz parte de um ethos inflexível, que legitima os grupos através da cultura, o que seria cultura para o país bilionário culturalmente?

Nossismo político, a elevação e legitimação da intolerância no seio dos grupos, dos movimentos e dos partidos políticos, podem ser assumidas como uma forma de violência simbólica, sem mencionar aqui as várias nuances e dimensões da violência associada a este ethos. No lugar de perceber o outro, no lugar de comunicar com outro, o escarramos como sendo um inimigo por abater do espaço político no lugar de uma co-habitação política, num contexto de liberdades individuais e colectivas.

A dialética eu e outro são importantes na relação interpessoal e intergrupal, mas também, são importantes no âmbito do Setembro Amarelo que almejava uma dialética sã nesta relação eu e outro. Pois a ausência desta relação equilibrada nos colocaria mais próximos das nuances do nossismo. Esta dialética do eu e do outro passa pela consciência de si a partir do outro. Neste caso em especial seria uma dialética entre os candidatos a namorados na Onda Colorida, onde a ‘ideia’do outro é importante para uma sociedade autónoma, desenvolvida e esclarecida, por um lado, onde é urgente abandonar a prática tóxica de eliminação a figura dialética do outro, não se elimina o espírito do outro, até porque a consciência de si não flui sem o outro.

Perceber o namoro das Ondas Coloridas como escaramuças é perpetuar a imbecilidade associada ao nossismo, pessoismo, euismo e meuismo. 

O Setembro Amarelo significa também consciência redobrada e acrescida na prevenção de doenças mentais, mais particularmente àquelas como a depressão que infelizmente podem levar ao suicídio, Setembro amarelo significa prevenção, significa promoção, significa educação para saúde, significa saúde coletiva e comunitária face a saúde mental, saúde mental como bem-estar societal.

O mês de setembro, simboliza uma ação que deve ser contínua e consciente num país que infelizmente, figura nas estatísticas mais altas de África na questão de suicídio, e pelo facto de ainda darmos pouca atenção as questões de saúde mental, por acharmos ou reduzirmos às questões tradicionais, onde as mesmas são apeladas para uma resposta no seio familiar, porque lá encontrarão com facilidade o autor desta crise mental. Mas nada impede que a saúde convencional estabeleça pontes com a dita saúde tradicional na questão de um melhor entendimento sobre a saúde mental, pois, não deve ser visto como retrógrado o acto de existirem teorias do quotidiano ou melhor, construções e representações sociais sobre o que é saúde mental e o que é doença mental.

Infelizmente as pontes são quebradas entre estes dois eventos, para além do facto da consciência do mês, ou seja, Setembro Amarelo. O Setembro Amarelo tinha ‘tudo para dar certo’, no namoro com as Ondas Coloridas, o que falhou?

• Falta de informação sobre o Setembro Amarelo?
• Que pontes existem entre saúde mental e as Ondas Coloridas?
• Postura cívica dos namorados?
• Fasquia dos namorados?
• Campanha ou política de grupetos?
• Percepção dos namorados sobre o significado das Ondas Coloridas?
• Campanha como loucura?
• Campanha como 'dor'?
• Campanha como acusação?
• Campanha como ódio?
• Campanha como grupetos de amigos e inimigos?
• Campanha como inflamação de egos, narcisismos?

As Ondas Coloridas não são um momento para fortalecer a nossa introversão, mas sim, um momento para fortalecer a nossa excentricidade, não deve ser um namoro onde a tua fala e retórica só têm sentido para as vozes dentro da tua cabeça e dentro do teu grupeto, assim estaríamos a prestar um serviço sem fasquia e sem qualidade, e pior, a enganar ao tal eleitorado que fingimos estar a namorar, pois, no final pretendemos é um autonamoro, escamoteando as questões éticas, que não deviriam ficar em modo pause em época de namoro eleitoral.

Ondas Coloridas seriam o momento de educação e cidadania, de expurgar a mentalidade belicista e armada, e clamar por um desarmamento espiritual baseado no confronto de ideias rumo a uma sociedade informada e lúcida sobre como melhor votar, não pelos partidos, mas por Moçambique, por Zambézia, e por todas as províncias dentro da sua rica diversidade.  

Setembro Amarelo calhou no mês errado? Acredito que não, penso que o Outubro Rosa terá mais sorte que o Setembro Amarelo. Que a contagem decrescente seja um verdadeiro momento de debate de ideias entre os candidatos presidenciáveis e entre os partidos extraparlamentares. Não há sociedade sem ' debates' 

A SALA DA PAZ é uma grande escola de democracia. Começou em Nampula e agora se expandiu pelo país todo, buscando mais aprendizado, formas harmoniosas de resolver diferenças políticas e aprimorando a transparência na gestão dos processos eleitorais. É uma grande escola e fazer parte dela tem sido igualmente uma grande honra.

Posso me gabar de conhecer a SALA DA PAZ por dentro. Mas, como não há bela sem senão, parece que alguém descobriu que esta plataforma é um laboratório de lapidação de futuros políticos, um esconderijo de políticos acobardados e quiçá um terreno de espionagem política. E isso me preocupa muito. Me dá muito medo.

Parece que as pessoas que a gente confia os planos e as estratégias desta importante plataforma, a dado momento, acabam sendo recolhidas ou resgatadas pelos partidos políticos - esse ópio civilizacional. De manhã você está a discutir assuntos muito sérios da SALA DA PAZ com alguém e a noite você fica sabendo que esse mesmo alguém está na lista do partido A, Bê, Cê... Xis, Dabliu ou Zé. Isso me preocupa muito. Me dá muito medo.

O meu medo é de chegarmos à uma fase em que a plataforma será tomada de assalto pelos partidos políticos. Uma fase em que os partidos políticos terão membros-permanentes na SALA DA PAZ por quotas de representação parlamentar. Uma fase em que esta plataforma não passará disso, simplesmente uma plataforma. Uma fase em que a SALA DA PAZ cairá no descrédito da opinião pública. Uma fase em que a própria SALA DA PAZ não saberá dizer o que ela é na essência. Uma fase de uma SALA DA PAZ sem termos de referência claros e objectivos. Uma organização suspeita. Uma plataforma sem identidade.

Tenho medo que as pessoas não saibam em quem e em o que acreditar. Dizia Aristóteles, a primeira verdade de um discurso é o seu próprio orador. Tenho medo que as pessoas percebam que já não somos mais verdadeiros quanto os nossos discursos. A opinião pública ainda espera muito de nós.

São os meus medos. Nada contra as decisões de quem quer que seja. Nada contra as pessoas se filiarem onde quer que seja. Só não me agrada que as pessoas usem organizações da sociedade civil como a SALA DA PAZ para fazerem preliminares. Uma organização que faz observação e monitoria do processo eleitoral não pode ser a porta de entrada para a política activa. A SALA DA PAZ não merece essa fama. Qualquer um é livre de se filiar a qualquer partido político que lhe apetecer, mas que não seja através da montra da SALA DA PAZ.

Não sou de cortar liberdades de ninguém, mas não podia deixar de partilhar os meus medos. Medo de entrar numa sessão e não saber quem é quem ou quem será quem mais logo ou, pior, quem sou eu. Medo de não saber se vale a pena este compromisso. Medo de não saber a quem dedico as minhas energias. Medo de gritar de júbilo ou de desmaiar no dia de votação. Medo de não conseguir acudir a luta entre o meu eu e o meu mim. Medo de ser um porta-voz de uma organização sem voz nenhuma. Medo de pensar que tudo é normal e que os fins justificam os meios. Medo de confundir opiniões e burlar expectativas.

São muitos os meus medos sobre o futuro da SALA DA PAZ. São enormes os meus medos.

- Co'licença! 

Estou sentado na esplanada do Bistro-Pescador, nome dado ao restaurante escondido no sossego de um dos cantos da baía da Inhambane. Tenho vindo para aqui, sempre que possível, poucas vezes, não propriamente para beber alguma coisa ou comer, mas para contemplar a ponte que deste lugar se torna peculiar. Não que a infrasestrutura tenha atributos de grande engenharia moderna. Até porque aquilo é obra dos tempos remotos, sem que seja, mesmo assim, uma velharia. Esta obra é o símbolo do passado. Uma fortaleza do espírito bitonga. Provavelmente seja por isso que me arrebata.

As águas do mar estão aqui mesmo, perto de nós, beijando os utentes. Por vezes fugindo deles em maré baixa, para depois regressarem em maré alta, num esplendoroso ciclo da natureza que Deus criou. É isso também que me motiva a estar aqui, mesmo que não peça nada para degustar. O café está caro, porém tenho encontrado uma forma de desencantar algumas moedas para pagá-lo, caso contrário vão mandar-me embora. E eu tenho um desejo irreprimível de banhar-me com esta dádiva.

Os inabaláveis pilares da ponte, que avultam para suportar a plataforma, vistos daqui, parecem estar dentro de mim, segurando a bandeja das minhas lembranças. Estando aqui, o meu cérebro não se abre às memórias ruins. Aliás, para quem escuta a música da natureza, não tem como dar espaço aos pensamentos nefastos. E eu estou escutando a música da natureza, dançada pelo meu espírito e pelos raros pássaros marinhos que também cantam. É isso que eu procuro a fim de ostracizar a tristeza.

- Não vai mais nada, senhor?

Quem me pergunta é a garçonete, enquanto retira a chávena de café, já sem conteúdo, e limpa suavemente a mesa. Ela fala leve de tal modo que condiz com o próprio lugar. Com a própria natureza, que estou a observar.

- Não, muito obrigado.

À esta hora não está ninguém neste espaço. O que não sei é se as pessoas foram-se embra, ou ainda estão por vir. Mas isso não importa. Até porque daqui a pouco vou zarpar. Saciado. E pelo caminho, de regresso à casa, nada me vai abalar porque estou fortificado. O oxigénio enchido nas botijas da minha alma vai dar para os próximos dias. E quando acabar, volto de novo ao Bistro. Assim, sucessivamente.

A galopada empreendida pelo pequeno veículo 970cc para vencer a elevação era enorme, sentia-se que todos os cavalos estavam laborando para serpentear os contornos de asfalto em direcção ao monte-mor. Preguei fundo no acelerador senti o carro bufar pelo tubo de escape, gasosa em combustão olhei para o painel, observei o quanto de combustível estava sendo consumida pela ingreme elevação. Queria chegar logo ao destino para rever a pequena vila.

Viajava na companhia de um amigo que tagarelava ofuscando a minha liberdade de descobrir a paisagem constituída por moitas acastanhadas, vegetação fulminada pelos raios solares, prova irrefutável que a estiagem habitava implacavelmente a região sul do país.

Aquiesço de vez quando para fazer perceber ao meu companheiro que não está em soliloquio.

Um declive ingreme confere a viatura mais velocidade, alivio o pé do acelerador, depois coloco o manípulo das mudanças em neutro e relaxo ambos o pés e poupo a gasosa.

Atingimos 100 km/h, um baque de ar fresco sacode-me o rosto e refresca viajem. Ainda estamos longe de alcançar o destino que fica a 70km da cidade de Maputo.

Ganhamos mais altitude em relação ao nível do mar, noutra galopada para vencer mais uma elevação acentuada, a velocidade caiu para 40km/h, o som da voz do meu colega impunha-se ao som libertado pelo motor do carro.

Galgamos a última subida com apoio do pequeno veículo, depois de um estrondoso potenciar do motor atingimos finalmente o cume do monte-mor.

Dois postos de tubo galvanizado de 1.50m de altura agarravam uma placa rectangular que hospedava em letras garrafais “ vila da Namaacha”.

Logo depois descubro pequenos edifícios lambidos com poeira de areia saibrosa conferindo o tom avermelhado aos edifícios.

Vejo garotos suados empurrando carrinhos de mão com bidões de cor amarela e branco e mamanas segurando baldes e bidões.

Desembarcamos, alisei o capô do carro como se passasse a mão pela crina do alazão que dirigia

a montada que puxava a charrote que nos levou até ao topo do monte. Senti pela sola do sapato que o amago do solo estava ao rubro.

Revi a igreja e lembrei-me dos crentes catolicos que durante do mês de Maio escalam a vila na sua peregrinação em busca benesses divinas no santuário da nossa senhora de Fátima, mas depois, durante o resto do ano esquecem a vila para usufruem dos auxílios angariados.

O alvoroço que outrora habitava a vila devido a movimentação transfronteiriça deixou de existir, passando aquele corredor a ser percorrido de forma esporádica.

Depois de uma breve visita à vila conferenciei com um residente que em jeito de desbafo vomitou o mal estar que a vila enfrentava.

“ Não temos água por conseguinte as machambas não produzem, a cascata esta seca, já não temos turistas, enfim vivemos entregues a nossa própria sorte”

Magiquei mil e uma soluções para os problemas que enfrentavam. Poderiam começar por proferir preces junto ao santuário, não precisavam peregrinar, já lá estavam. Poderiam pedir por um furo, aliás muitos furos para desaguar em todos bairros.

Visitamos um gigante da industria hoteleira ali implantado, quando transpusemos a soleira de acesso descobrimos que estavam numa penumbra não achámos nenhuma vivalma, fizemos soar as nossas vozes, só depois um funcionário meio ensonado atendeu-nos. Enteiramo-nos da funcionalidade do hotel, dos 64 quartos de todos os tipos não tinham nenhum hospede e possuíam cerca de 40 e tal funcionários.

Depois da breve visita efectuada aquela que outrora fora uma instancia turistica, partimos calcorreando pelas ruas da vila.

As palpitações aceleradas demostravam o cansaço adquirida pelo corpo, freei a caminhada e o meu amigo imitou, estavamos sedentos.

Olhei em meu redor e descobri uma barraca. Perguntei se vendiam água.

- Só temos água da Namaacha! – replicou a vendedeira.

- Peço duas.

Um sorriso irónico moldou o meu rosto, olhei para o meu companheiro este bebia inocentemente a sua água.

Olhei entristecido para a estatua da nossa senhora de Fátima e tacitamente pedi absolvição para a alma do povo da Namaacha e solicitei numa silenciosa oração.

“ Haja água nossa senhora” amém.