Quando a funerária meteu-se no cemitério com o cadáver do país enrolado num pano branco e trancado no caixão, os soluços dos presentes começaram a espumar. Eram soluços breves que decaíam das gargantas como pequenas cascatas. O país estreava-se no cemitério depois anos e anos lutando contra um cancro da corrupção.

Um fulano qualquer, metido em uma gigante bata, com o pescoço preso por colarinho branco como uma cadela, tropeçava a vista em páginas da constituição procurando pelos cânticos da despedida. Organizava a cerimónia e, de instante a instante, chamava o povo para perguntá-lo sobre os dados do óbito; nome, data de nascimento, filiação.

O caixão foi poisado e a boca da cova com dentes bem afiados por pás aguardava para engolir os restos do país. O país estava nu no caixão, tal qual sempre andou em vida. Depois de morrer não foi preciso deslizar as pestanas dos seus olhos, o país sempre andou de olhos fechados. Os coveiros da função pública ali estavam com canhões de pás para disparar contra o cadáver do país e irem-se embora antes das quinze e trinta.

E todos queriam despedir-se do país que foi evacuado pelos pés pelo cancro da corrupção no hospital central. Os tribunais envelhecidos por processos arquivados, os ex-presidentes suportando a velhice em muletas de poder, os senhores deputados sonecando sobre o fardo das suas barrigas cheias de subsídios.

Recordo-me de ter visto todas as províncias metidas em luto e evacuando bolhas de lágrimas em lencinhos. Um bando de jornalistas, sem dó, disparava setas de flash ao caixão do país e um exército de moscas, nas bordas do caixão, afinava as antenas para roer o muco do cadáver e os restos que o cancro não conseguiu engolir.

O fulano que dirigia a cerimónia leu artigos de consolação, recitou versos do hino nacional, encheu o cemitério de cânticos e decretos de esperança e desparafusou o caixão para a última despedida; as moscas antenaram-se sobre os despojos do país. “Esse país cheira mal”, disse um ministro.

No adeus. Primeiro foram os tribunais que foram sacudir uma vénia ao caixão, depois seguiram os ministros que tentavam fermentar lágrimas, depois seguiram as forças armadas que se comprometeram a proteger com honra e coragem o túmulo do país e depois os senhores deputados saindo, um a um, do túnel da soneca foram dizer adeus ao país.

O povo foi o último a despedir-se do país. Como sempre, apresentou-se com uma camisa descosida que não escondia a enorme barriga cheia de tripas e coágulos de fome, o povo que assistiu ao cancro do país sem se importar, o povo que no lugar de correr com as receitas para curar o país, corria com boletins de voto, o povo que elegia o melhor cancro para o país. O povo chorou perante o cadáver do país, mas a cerimónia teve de continuar, porque o povo nunca fez nada para que o país continuasse vivo.

O caixão desceu à boca da cova, as pás começaram a fazer o seu trabalho e as formigas exigiram subsídio, pois não queriam devorar um cadáver que já tinha sido esvaziado pela corrupção.

Corri com tralhas para entregar a um fulano que já estava com as malas prontas e as horas esgotadas para regressar a Maputo. Eram tralhas de saudades, de falta, de lágrimas que queria que ele ajeitasse-me na sua mala. Fiz tudo a correr, de modo que a caixinha de saudades fazia barulho como uma caneca num poço.

Arrastei tudo ao hotel onde se encontrava hospedado o fulano. O recepcionista, antes mesmo de cumprimenta-lo, desviou-me pelo indicador ao elevador. Era um tipo alto que tapava o bocal do telefone equilibrado ao ombro para fazer registos de datas num papel. “Reserva para o fim do ano, dois casais”. Tinha uma marca viva de aliança no dedo, talvez fosse divorciado, talvez a sua mulher tal como eu arrastou as malas e foi-se embora com um outro homem.

O quarto do fulano que partia estava no quarto andar. O elevador ressonou, dois alemães de cabeças plantadas no telhado do elevador, como futebolistas entoando hino nacional, ordenaram ao elevador que avançasse. Fiquei ali plantado e vendo pelos números, o elevador cavando sem parar o prédio: -1, -2, -3. De que ossos é feito a coluna dos elevadores, meu Deus?

Esperei pelo segundo corredor. As empregadas do hotel surgiam das pontas, como larvas, conduzindo gruas e camiões carregados de entulho de lençóis sujos e mantas com cheiro azedo dos turistas. As empregas surgiam com as mãos enterradas nos aventais e sobre os tapetes dos corredores não davam, levitavam sem nenhum ruído. O elevador novamente chegou a mim, arrastei as tralhas e entrei.

E no elevador estava o senhor ministro; ao seu colo estava deitada uma mulata, de cabeça murcha. De quando em quando, miavam-se palavras e o senhor ministro imigrava as mãos ao sutiã da mulata. Os beijos eram carregados de litros de saliva, dentro desses beijos era possível ouvir as suas línguas nadando como objectos afogados.

Era ele, o senhor ministro do meu país. A mulata, que tinhas as bochechas do rabo nas mãos do senhor ministro, a dado momento disse: “olha que o tempo já começou a contar aqui, querido”. E o senhor ministro ria-se sem parar e, quando parava, mexia o bolso e explodia mais um beijo na mulata. “Sabes que isso é meu trabalho, querido”, miava a mulata de mão estendida para receber as notas…

Chegamos ao sexto andar, puxei as tralhas, eles seguiam até ao nono. Baixei a máscara e disse no último segundo quando a porta do elevador juntava-se em jeito de beijo como eles: “bom proveito, senhor ministro da minha terra”. Dois minutos depois, quando tentava achar o quarto do fulano, vi o senhor ministro atrás de mim. “É o senhor jornalista, não é?”. E eu já sabia que o senhor ministro andava por cá, pois não tinha dado a cara no último conselho de ministros e sabia que o seu gabinete, em Maputo, andava selado.

O senhor ministro olhou-me como uma criança aflita num miolo de pão.

Molhou os lábios com o pincel da língua e novamente cuspiu-me na cara: “É o senhor jornalista, não é?”; depois fez um discurso longo e no fim tirou 200 euros e disse-me “é a vida, amigo. Quem não gosta de viver?”.

O mundo está cada vez mais violento. Cresci acreditando que se o fim da vida é a morte, todos os seres humanos conscientes deveriam esperar que os valores das suas vidas fossem respeitados até às últimas consequências. Mas, infelizmente, o que acompanho nos últimos dias é que estou num mundo atípico, em que a vida se encontra banalizada como escreve o Professor Hebert Schütz (2013) "nos dias actuais, a banalização da vida humana é uma realidade. Crimes brutais têm se tornado frequentes por motivos irrisórios como dívidas, intolerância, impaciência e raiva generalizada. Tal situação torna o ser humano frívolo e apático com relação à vida".

O trecho acima escrito, embora seja num contexto particular, acaba tornando-se num pensamento abrangente e porque não universal, uma vez que actualmente em cada "mundo de vida (Jürgen Habermas)" ou seja, em cada história de vida que um determinado homem carrega, demonstramos que estamos muito longe do paraíso e nas barbas do inferno. Hoje, todos nos deparamos ou ouvimos sobre o pesadelo da violência que abala quase todas as famílias e sociedades globais. O homem hoje repete a história que caracterizou sistemas de governos violentos como o nazismo, o fascismo, o totalitarismo e outros que reinaram banalizando vidas.

O que se vive nas sociedades actuais enquadra-se numa leitura profética sobre a banalidade do mal ou do homem, conforme defendia Hannah Arendt, no princípio segundo o qual a banalidade do mal "é um fenómeno de recusa do carácter humano do homem, alicerçado na negativa da reflexão e na tendência em não assumir a iniciativa própria de seus actos". Ou seja, Hannah Arendt entendia que o ser humano está limitado pelo movimento de alienação e banalização do mal, e de facto é o que assistimos hoje, uma sociedade em que o valor humano desapareceu em muitos seres, talvez estejamos perante uma nova espécie animal!

Com o dito nas alíneas anteriores, o que pretendo expor e conjuntamente reflectirmos é sobre a praga de assassinatos hediondos com que nos deparamos e acompanhamos através de diferentes plataformas de internet e no nosso dia-a-dia. Há sensivelmente três anos, num conselho editorial do Jornal onde trabalho, o meu Director orientou-nos a cobrir a insurgência em Cabo Delgado e, por "ironia do destino", fui escolhido para trabalhar com o Jornalista Amade Abubacar que estava baseado em Macomia. 

No trabalho que desenvolvemos, Abubacar acabou sendo detido e maltratado estupidamente pelo governo que o deveria proteger e permitir que ele desempenhasse naturalmente o seu trabalho – dar voz aos oprimidos e colocar as histórias de vida de cada cidadão no papel e para o conhecimento de todos. Mas não foi assim – por mais de quatro meses a sua vida e dignidade foi banalizada pelo detentor da força legítima – o Estado de Direito e de Soberania.

Já sozinho e comprometido com a ordem do conselho editorial, uma das primeiras coisas com que me deparei foi o facto de receber sempre das minhas fontes imagens de pessoas decapitadas ou despedaçadas. 

Nos primeiros dias por várias vezes indaguei-me sobre as imagens, questionando-me afinal que indivíduos eram aqueles que banalizaram tanto assim a vida humana? Porque cometiam actos tão hediondos? O que leva um ser humano a tirar a vida (o maior valor do homem) de um ser igual de tal modo? O que ele quer que tenha tanto valor assim, ao ponto de ultrapassar a vida do outrem? Confesso que nunca encontrei respostas destas questões – e continuo indagando até hoje. Mas a situação em Cabo Delgado ainda é infernal – corpos ainda são encontrados decapitados – a vida das pessoas não tem nenhum valor para os terroristas!

Há dias, recebi imagens hediondas de um amigo virtual e no aludido vídeo quatro homens agridem brutalmente uma mulher indefesa. A mulher estava nua, gritando, chorando e era arrastada como se de um "troféu de caça" se tratasse. O homem que no vídeo se comunicava num dialecto de origem nigeriana foi chicoteando a pobre jovem em todas as partes do corpo – até na sua "menina" (vagina).

A violência foi tanta que não consegui ver o vídeo até ao fim – enquanto assistia, lancei lágrimas! Imaginei-me no lugar dela, passando por tudo aquilo. O caricato é que as imagens vinham acompanhadas com uma foto da moçoila numa banheira com a parte do tórax toda removida, ou seja, sem o coração e outros órgãos humanos. Quando questionei o jovem disse que a situação havia acontecido na África do Sul e que a mulher era de nacionalidade moçambicana e que se tratava de um casal, sendo que a mesma já não queria mais nada com o tal homem.

Horas depois, uma outra versão surgiu, de que a pobre jovem havia sido aliciada via redes sociais e terá se dirigido para o local acreditando que ia ao encontro de um novo amor, que na verdade era um assassino psicopata, sociopata e misantrópico que aguardava para a banalizar e zombar da sua vida.

A par da situação, dias depois acontecia um acto hediondo na Cidade de Maputo, de uma pessoa que eu tanto admirava em vida – a conservacionista Lara Muaves – foi barbaramente assassinada por um indivíduo conhecido por ela – estranhamente perante a autoridade, o mesmo disse que tinham um caso amoroso! Fiquei em choque quando ouvi o ASSASSINO confessando e alegando arrependimento pelo acto bárbaro que acabava de cometer (…)!

Na senda das desumanidades, uma história de banalização da vida humana “viralizou” nas redes sociais. Desta vez, de uma jovem mulher na casa dos 20 anos de idade, cheia de vida e sonhos por materializar, mas que foram cruelmente interrompidos. Alegam as demais línguas, a jovem foi assassinada por uma mulher insurgente que se terá revoltado porque a finada, supostamente, era amante do esposo. 

No vídeo, aparece uma mulher e um homem esfaqueando e decapitando a pobre mulher deitada no chão e sem força.

Semelhante aos casos acima descritos, acontecem em Moçambique e pelo mundo fora vários casos similares, demonstrando que estamos a viver num mundo banhado por psicopatas. Estamos a viver numa sociedade doente. Estamos banalizando a vida humana! O caricato disto tudo é filmar barbaridade a ser feita. É publicitada a insensibilidade humana. Elas embruteceram cada vez mais uma sociedade já brutalizada. É promovermos mais o ódio e a guerra que o amor e a paz!

Não sei que futuro podemos esperar dos nossos filhos, se estamos a ser maus adultos. Às vezes sinto que estamos a viver no autêntico estado natural ao estilo de Thomas Hobbes, guerra de todos contra todos. As pessoas hoje estão mergulhadas numa guerra interior intensa. O fogo do ódio arde pelo coração e só aguardam pela oportunidade mínima para libertar o dragão assassino que está no seu íntimo.

A perfeição da criação humana perdeu-se com o tempo. Hoje o mundo tornou-se numa selva de carnívoros apenas. Nas cidades habitam felinos famintos atrás de uma presa fácil, que pode ser barbaramente assassinado simplesmente por ter um telemóvel diferente ou mesmo um sapato barato engraxado. Nesta selva de abutres ninguém está salvo. Se não és raptado, espancam-te, violam-te física e sexualmente, ou seja, banalizam a sua vida!

Deste modo, precisamos repensar nas nossas leis. As sanções a aplicar para indivíduos que banalizam a vida de um ser humano com carne, sangue vermelho, esqueleto, cérebros, dois membros superiores e dois inferiores, elementos que o assassino tem, mas trata o outro como uma cenoura. Se em Cabo Delgado, os terroristas matam e obrigam crianças e os jovens recrutados a beberem o sangue e comer carne humana, o que podemos dizer de alguém que reside na cidade de Nampula, Quelimane, Beira e Maputo que esfaqueia, decapita, rouba e incendeia lojas, viola, mata e leva o corpo lança numa vala de drenagem. Não estaremos diante de um terrorista, também? (…)!     

No sentido de que defende a liberdade individual. É um personagem que se destaca - cá fora - pelo cachimbo dependurado nos lábios. Pelas botas também. A Beatles. Sempre engraxadas à boa maneira dos quelimanenses, talhados para gingar, sem soberba. Mas é a forma como ele encara o  estúdio, onde exorcisa os demónios, que vai fazer com que as pessoas do seu tempo, e muitos outros antes do seu tempo e depois, fiquem colados ao rádio quando é ele a trabalhar. 

Há músicas que António Jamal toca, e que noutras rádios jamais serão ouvidas. Ele recusa-se a seguir os padrões estabelecidos pelos princípios de radiodifusão, e entra pelo atalho que ele próprio criou, marimbando-se para as regras. Comunica na cabine como se estivesse na mesa com os seus amigos a beber café, em mangas de camisa, numa cavaqueira sem fim. É um marinheiro que prescinde dos remos para levar a sua mwandiya (almadia) ao destino. Os remos são a música.

Uma das melhores formas de você envelhecer sem dor, é escutar António Jamal, no Rádio Desporto da Rádio Moçambique, “à caminho das 13”, entre o Índico e o Atlântico. Na velhice não se fala do futuro, o futuro é este presente. Então, tudo o que Jamal tira cá para fora, é o testemunho do passado. Não importa o que vem. O que importa é o edifício que este locutor está constantemente a renovar, com os mesmos materiais, que nunca mudam.

Provavelmente estejamos em presença de um grande defesa, não como Joaquim João, mas um defensor desse património que é a música de outro tempo. Que muitos teimam em querer apagar da forma mais inculta. É isso! Enquanto a juventude inventa estrelas, António Jamal nunca quis ser estrela, ele brilha assim mesmo. Com luz própria. Tocando música que ajuda a evelhecer com alegria.

Pois é! Jamal pode estar aqui em baixo - no sopé - parecendo um taciturno sem nada nas mãos, mas não é isso que conta. Pode ser ainda que os seus  pulmões estejam a bombear cada vez menos oxigénio, ou os “vedantes” a vacilarem. Seja como for, o que ele faz é feito no cume, valorizado por uma música cuja melodia é filtrada pelo fogo. E pelas palavras. As mesmas palavras daquele tempo. Sempre novas.

Graças a um grande amigo e a um amigo do meu filho, este fim de semana tive o grande prazer de ir viver um Chibuto que, apesar das minhas mais de cinco décadas de existência, ainda não tinha vivido, melhor, curtido, como sói dizer-se. Eu que sou chibutense de gema, natural de Malehice e criado em Chipadja!

Pode ser por azar meu que ao longo destes tempos todos não tenha tido oportunidade de curtir a minha cidade natal. Pode ser. Mas não foram poucas as vezes que estive por lá, são incontáveis na verdade. Mas agora, o Chibuto que me foi dado ver pareceu-me um pouco mais agitado; se calhar também porque o Chefe de Estado abriu um pouco para os convívios sociais depois de cerca de dois anos de contenção e a tendência é de… recuperar o tempo perdido.

O meu amigo convidou-me para um casamento da sua sobrinha; enquanto o amigo do meu filho convidou-me para cortar bolo com o pai dele que, como eu, completara anos há dias desse Outubro que já se foi. Lá nós fizemos nós à nossa lamentável N1 - sobre a nossa "auto-estrada", já escrevi alguma coisa que tarda em ser tida em consideração. Entre outras coisas, queixava-me de ao longo da via não haver chapas que ajudem a saber onde se está e quanta distância mais falta para certos pontos. Para meu azar, até a chapa que indicava que se está a entrar para a província de Gaza, ido de Maputo, ali em Incoluane, já não está mais lá… só andar, não sabes se ainda estás numa província ou já estás noutra!

Mas voltemos ao nosso Chibuto. Cerca de 10 horas daquele sábado, lá estávamos nós nas ruas de Chibuto. Tanta agitação nas artérias como aquela, só se via quando o Moçambola escalava aquelas “lides”, quando o saudoso Clube do Chibuto recebesse o seu adversário! O dia em que houvesse jogo em Chibuto eram enchentes de toda a ordem, toda a gente da província e das vizinhas ia lá parar. Como dirigente desportivo, desloquei-me várias vezes para acompanhar os jogos do nosso Campeonato Nacional.

Naquela manhã de sábado, era um pouco a mesma coisa. Caravanas para aqui e para acolá pelas parcas ruas e ruelas de Chibuto, buzinadelas, sessões de fotografias aqui e acolá. A entrada do Registo Civil, bem como as ruas adjacentes estavam bem apinhadas de senhoras em vestidos de casamento e de gente de fato e gravata. Nem havia distanciamento social ali!...

Tratava-se de casamentos. Tanto quanto nos foi feito saber, havia pelo menos três casamentos, a um dos quais eu era convidado. Decorreu a cerimónia do registo civil e, depois de umas voltitas pela urbe, fomos desaguar no… Desheng Comercial (Golden Peacock Resort Hotel)! Um imponente hotel que os chineses construíram na então pacata cidade de Chibuto e que faz dele não mais pacata!... vinte e dois quartos standard, três casas tipo três e quatro casas tipo dois - portanto, 39 camas no total. Além de hotel, tem um grande super-mercado, com tudo lá dentro, uma série de lojas, padaria e uma bomba de combustível. Consta que pessoas de diferentes pontos da província de Gaza vão para ali fazer compras.

Aquilo tem espaço que nunca mais acaba! Além do hotel, tem quatro grandes salões de eventos diversos, incluindo casamentos e aniversários, e um espação para quem prefira esticar uma tenda. E os três casamentos foram lá, ordeiramente, realizar-se; distanciamento social observado, tudo organizado.

O nosso casamento correu muito bem. Senti-me… como se estivesse em Maputo! É que é em Maputo onde a gente faz de tudo. Ou Maputo, ou as capitais provinciais ou grandes cidades ou vilas… um distrito, não costumamos encontrar grande e bons serviços. Senti-me bem que Chibuto tenha salões de festas dessa dimensão, espaçosas e de qualidade standard. Pena é não serem muitas. Na verdade, não tenho conhecimento de muitos mais salões em Chibuto.

Agora, a minha dor e indignação é que este colossal espaço, empreendimento ou infra-estrutura não é propriedade de moçambicanos. É dos chineses! Não que devesse ser só e só de moçambicanos, somos uma economia de mercado, precisamos de investimentos e não nos podemos fechar. Hoje por hoje, o mundo está globalizado e mesmo os moçambicanos podem ir investir… na China!

A questão é: afinal, onde é que nós estamos a investir? Onde é que nós investimos? Onde é que nós estamos? Eu incluído! Estamos à espera de quê mesmo! Temos que investir, compatriotas, sob o risco de chorarmos porque os chineses estão a fazer!

Trabalhava como jornalista quando fui apontado para cobrir a inauguração de uma fontanária numa província do sul do país. O gabinete do senhor Governador deu-nos ajuda de custo, mas tudo evaporou nas mãos do meu editor; dia seguinte o homem apareceu bêbado no jornal e disparou em todos lados: “vocês sabiam que o primeiro homem a ir à lua não bebeu remédio de lua”?.

Seguimos para a inauguração da fontanária. A fontanária tinha sido coberta com capulanas do Partido, rodeada por senhoras descalças de seios pingando de vazio e dois, três líderes comunitários com os ossos enterrados em pesados mantos de poder. Estava ali uma senhora da AMETRAMO que afiava uma lâmina para degolar pescoços de galinhas e verificava atenta a validade da farinha de milho que seria servido aos verdadeiros donos do bairro, os mortos.

Quando o senhor Governador chegou, as senhoras descalças de papaias caídas no lugar dos seios começaram a cantar hosanas e mais hosanas. E o senhor Governador, com sua esposa que deixava pegadas devido ao seu salto de madeira, saudou a população e descansou as nádegas numa cadeira que já tinha sido benzida pelo seu secretário. Não me esqueço de um jornalista que, de quando em quando, corria ao sol para buscar as pilhas do gravador que recarregava com os raios, não me esqueço de uma criança que ali vi, meu Deus, que tinha os lábios cercados por uma fortaleza de moscas que sorvia as bolhas de saliva que surgiam pelos cantos da boca.

O senhor Governador leu um enorme discurso, a senhora da AMETRAMO decapitou as galinhas que se puseram a rodopiar drogadas de morte, os líderes comunitários, de joelhos, falavam para um tronco e até hoje não sei o porquê de os mortos que tapamos no cemitério vivem, depois, debaixo das árvores. As senhoras descalças do bairro tropeçavam nos buracos que os saltos da esposa do senhor Governador deixavam no chão.

E chegou a hora da inauguração da fontanária, o senhor Governador inclinou-se para arrancar as capulanas do Partido, mas a sua blusa curta elevou-se e as suas nádegas enormes, que puxavam as calças para baixo, projectaram-nos a sua cueca. As senhoras do bairro cantavam com alegria ao verem a fontanária que surgia aos poucos do embrulho das capulanas e eu, ali atento, assistia à cueca suja do senhor Governador. A cueca era suja e tinha o elástico gasto que mesmo assim não se largava da cintura oleosa do senhor Governador.

Vi a cueca e pensei nos tantos elásticos gastos que rodeavam o senhor Governador. Pensei nos elásticos de dinheiro que tinha gasto com milhares de pessoas para inaugurar uma torneira de uma simples fontanária, pensei nas milhares de cuecas que se nos mostram em todo país, porque afinal de contas vale a pena ter um Governador que não mede esforço para gastar tanto e mostrar o seu elástico gasto.

A população agradeceu pela fontanária e não se esqueceu de dizer ao senhor Governador que, tal como ele, já andava com o elástico da paciência gasto; o Governador aplaudiu e todos esticaram os elásticos das vozes nas cinturas das gargantas. O mesmo Governador depois de alguns dias foi seguido os passos por um tribunal porque tinha gasto às escondidas os elásticos dos cofres do seu gabinete. Ao tribunal puxou a blusa, apertou o cinto e negou que tinha gasto o elástico do dinheiro público.

E parece-me que nós um pequeno país de elásticos gastos; quem não acredita que vá levantar as camisas dos governadores para ver os elásticos gastos que têm nas cinturas. É tanto malabarismo que fazem com a cintura para permanecer no poder e talvez seja por isso que têm os elásticos gastos e sujos. Quanto sofrem os Governadores, obrigados a governar províncias e nem um minuto resta-lhes para governar as suas cuecas, nem um minuto têm para verificar se a sua governação tem ainda elástico suficiente para se segurar à cintura da política.

Depois de abrir a torneira de bronze da fontanária o senhor Governador fechou a cerimónia dizendo: “nós sempre nos esticaremos e incluiremos a todos na nossa elástica cintura do desenvolvimento”.